LA ESTACIÓN DE LA VIDA

Mi pueblo tenía una estación de tren. Cuando el sol suavemente acariciaba los almendros en flor, y las amapolas y margaritas adornaban las cunetas, llegábamos hasta allí en bicicletas. Se divisaba a lo lejos la silueta serpenteando entre los campos verdes de trigo y de centeno, entre centenarios olivares y jóvenes viñedos. Jugábamos a ser mayores, a subirnos a cualquier vagón, a soñar. Hoy intento regresar. Ya no hay parada. Trenes modernos pasan de largo entre los grises polígonos industriales...